[ваш дядя]

3.23. У Соло – шрам на заднице. История приобретения.

@темы: 3 тур, выполнено, Наполеон Соло

Comments

[скрытный товарищ]

Извините, товарищ заказчик.
Автор хотел написать флафф, но в итоге вышел dirty sex, кровища и херт/комфорт.

Исполнение 1, 1900

Леон Пагель таращится мертвыми глазами в серый потолок. По лицу его медленно ползет жирная муха, увязает в буреющей крови, возмущенно жужжит.
- Твою мать, - почему-то по-русски цедит Соло и то ли садится, то ли сваливается на каменный пол.
Илья жадно глотает горячий липкий воздух, с трудом расцепляет одеревеневшие напрочь пальцы, бросает автомат.
Удушающая жара, адское пекло июньского Белуджистана, третьи сутки поисков, шесть часов гонки по пыльным дорогам, полтора десятка трупов в коридорах. Исключительно мертвая цель, которую следовало вытащить и доставить в Лондон.
Внутренности прожигает непогашенным адреналином. Кровь бешено несется по венам, хотя уже все, некуда спешить, притормози, успокойся, тише. Не остановиться – потребность двигаться сильнее. Закрыть мертвые глаза Пагелю, бросить «может похороним?» в сторону Соло, поймать в ответ короткое «ему все равно», найти драное одеяло, хоть прикрыть.
- Вставай, нужно идти.
- Куда, Илья? До рассвета шесть часов. В темноте опасно. Я устал как черт, ты тоже. Утром поедем. Здесь вода есть?
Фляги опустели давно. Не вспоминали – не до того, но теперь в горле чертова Сахара. Гармсер, он ближе.
Воды в подобии кухни в этом выдолбленном в камне подобии базы литров десять. Невкусной, с привкусом ржавчины и соли. Два они выпивают сразу, проталкивая застрявшую в глотках пыль в желудок. Из еды какие-то жуткие на вид лепешки, но есть и не хочется. Хочется смыть с себя кровь, пот и песок, прикрутить жару градусов на пятнадцать и проспать двое суток. Соло, вымотавшийся, осунувшийся, тоже весь перепачканный грязью и чужой кровью, пытается кое-как умыться парой кружек воды, но без толку.
Не сговариваясь, они выходят на улицу – там прохладнее и нет этой затхлой вони. Огромные пустынные звезды слепят глаза, вокруг что-то шуршит и шепчет, живое. Соло приваливается спиной к камню и садится на землю, Илья бестолково бродит вокруг, пытаясь стряхнуть с себя остатки перенапряжения.
Миссия пошла наперекосяк с самого начала, и это – достойное ее завершение. Габи в Пакистан брать не стали, слишком опасно, небольшой штаб окопался в Кветте. Шантаж, угрозы, подкуп, слежка, погоня – и вот они одни милях в двухстах от Кветты, без связи и с мертвой целью.
С одной стороны горы, с другой, чуть подальше – пустыня. Температура падает стремительно, через полчаса холод щиплет лицо и руки.
- Идем внутрь, - окликает Соло. – Замерзнем.
Внутри есть маленький генератор и одинокая лампочка в пустой комнате. Теперь пустой – Илья вытаскивает оттуда пару трупов. Чья-то кровать с грязными тряпками, но если их стряхнуть, можно лечь на деревянные доски. Душно, жарко, земляной запах смерти. Или просто кажется, потому что дрожь в пальцах не унимается. Очень близко свистели пули - невозможно привыкнуть.
Соло тоже потряхивает, заметно, пусть и делает вид, что нет.
Илья продолжает бессмысленно бродить от угла до угла – пять шагов в каждую сторону, перекладывать какие-то вещи.
Нервы натянуты звенящими струнами – накопилось за последние недели.
- Т-шш. Все. Все закончилось, - Соло ловит его за руку, сжимает пальцами запястье, будто сосчитывая пульс. – Все хорошо.
До боли сжимает, протрезвляя, что ли, а может, совсем наоборот. Илья кивает, набирает полные легкие перегретого воздуха.
- Хорошо?
Соло криво улыбается обветренными губами.
Илья врывается в эти губы, как в последний оплот. Вытряхивает Соло из куртки, чтобы не мешала, вжимает в стену. На губах медная кровь и терпкая усталость. Волосы седые от песка и пыли, ни лоска, ни бриолина, но так только лучше. Так еще меньше барьеров, ничего между ними не остается. Сплошное безумие этой больной насквозь связи, что началась где-то между Стамбулом, Братиславой и Марракешем.
Целуются они так, будто нет горы трупов в коридорах и проваленного задания, жаркого грязного Пакистана и бабника Соло, и советского агента Илья Курякина, который никогда не стал бы. Может, и не стал, ни с кем, кроме бабника Соло, который расстегивает пряжку ремня, сует ладонь в ему трусы и надрачивает так, что жгущий вены адреналин скатывается весь жаром в пах.
Илья кладет ладонь на поясницу, чтобы притянуть к себе еще чуть ближе, влипает в горячее и вязкое. Отстраняется немного, подносит ладонь к лицу. Кровь?
- Царапина, - выдыхает Соло. – Давай, не тормози.
Как-то неправильно, но да что вообще правильного в этом помешательстве. Соло убирает руку, вжимается в него бедрами, торопит.
Сам разворачивается лицом к стене.
- Давай уже, мать твою, ну.
По слюне и крови, без подготовки и на голом адреналине - но Соло только сглатывает стон и подается к нему, впускает. Сбивчиво требует быстрее, жестче, давай, Курякин. Илья обхватывает ладонью его член, но дрочит сумбурно, неритмично, потому что срывает уже. Втрахивает Соло в стену, будто от этого зависит что-то важное, забыл только что. Но Соло и этого хватает, под ладонью становится скользко от смазки.
Илья не церемонится, а Соло и не просит. Стонет в ритм его толчкам и кончает за секунды до того, как он сам срывается.
Не остается ничего, ни адреналина, ни сил.
Соло вытирается чем попало, каким-то старым полотенцем,
растягивается на кровати, шипит, переворачивается на живот и затихает.
Черная футболка порвана в районе поясницы.
- Зацепили? Дай посмотрю.
- И чем поможет? – глухо бормочет Соло. – У нас ничего нет.
- Все равно. Сними.
Когда тот не реагирует, задирает футболку сам. Порез на пояснице, ножевой – было дело, сцепился с парой теперь уже мертвецов в рукопашную.
У них и правда ничего нет – ни аптечки, ни даже чего-то спиртосодержащего. Илья приносит воды, хоть от пыли промыть. Находит в недрах многочисленных карманов относительно чистый носовой платок.
- Штаны приспусти, неудобно.
Соло что-то фыркает со смешком, но слушается.
Шрамы на спине как карта с отметинами на местах боевых действий. Кривые, изломанные, а пара круглых, от пуль. Один такой возле левой лопатки. Три сантиметра от сердца. Близко. Илья невесть зачем касается его кончиками пальцев – выразительно рельефного кружка с однокопеечную монетку. Соло вздрагивает.
- Что ты…
Еще один, рваный, ножевой, в сантиметре от позвоночника. Метили в шею, промахнулись. Илья щупает взглядом, не трогает, просто пытается угадать. Раньше не замечал, а теперь цепляется взглядом за каждый.
- Не надо, - дергается Соло. – Не смотри.
Илья прижимает его ладонью к доскам.
- Надо прижечь. Лучше бы зашить.
- Царапина, уже почти не кровит.
- Мы в Пакистане. Здесь нет незначительных царапин.
- Отвали, а? – говорит Соло как-то без запала. Не вставая, одергивает футболку.
- А на заднице шрам откуда? – спрашивает Илья и шарит по карманам в поисках зажигалки и чего-нибудь металлического.
- Самый актуальный сейчас вопрос.
- Интересно. На спине я почти все разгадал, но как можно было получить пулю в задницу?
- Не лезь в душу, Большевик.
То есть в задницу можно, а в душу нет?
Соло коротко всхлипывает и цепляется за доски. Илья вжимает рукой в кровать и все равно прижигает как хотел. Лучше так, чем заражение крови. Может, и все равно будет.
- Так откуда шрам? – просто чтобы отвлечь.
Соло снова всхлипывает, теперь со смехом.
- У вас это называется «прицепился как банный лист» вроде? Так вот отцепись от моей задницы. И вообще перестань пялиться на шрамы, - в голосе вдруг раздражение. – Спи давай.
Духота, жара, мухи, какое тут спать. Но, растянувшись рядом с Соло, Илья отключается мгновенно.

[скрытный товарищ]

*
«Форд» окончательно сдыхает где-то посреди высоких холмов, пыльной дороги и горячего пустынного ветра.
Починить некому – здесь никого, кроме койотов, да и те попрятались от пекла.
- Нам пригодилась бы Габи, - Соло облизывает губы и опустошает вторую флягу с водой.
Что знали на двоих – проверили, но «форд» все равно вкопался в пыль грудой металлолома.
Три литра воды на двоих, плюс сорок и хрен его знает сколько до ближайшей деревни.
Самую жару пережидают в тени от холма, иначе точно смерть. Оптимист Соло все выглядывает вертолет, который, может, прилетит их искать. А может, и не прилетит – их координат не знает никто.
Потом, вечером, ночью, пыль и песок снова забиваются в горло, лезут в глаза. Сперва жарко так, что плавишься, стекая потом в песок, потом холодно – зубы стучат.
Соло бредет молча. Он вообще редко затыкается, у него сто вариантов насмешек на все случаи жизни. Но, видимо, не на этот.
В темноте толком ничего не видно, слышно только дыхание. Ближе к утру оно становится сбитым, тяжелым. Он и сам устал, но Соло начинает спотыкаться.
На вопрос отмахивается, иди, мол, вперед, не отвлекайся, а когда доходят до деревни, как раз с первыми лучами солнца, опирается плечом о ближайшую хибару и сваливается в песок.

У Соло горячка, Илья не понимает на пашто ровным счетом ничего, но языком жестов и двадцаткой долларов добивается приюта в чьем-то доме. Машина из Кветты будет к вечеру или, может, утром. Если он правильно понял ответный язык жестов.
Врача нет, антибиотиков тоже, но есть бабка с отварами и порошками еще за десятку. Она задирает Соло футболку, неодобрительно цокает языком, зачищает там что-то, махом вырывая его из полуобморока. Илья вдавливает его в хлипкую койку, рискуя сломать ее напрочь, не давая дергаться. Орать можно, кому какая разница.
Кожа обжигающе горячая, вся перемазанная грязью и кровью, но бабка честно отрабатывает десятку и притаскивает таз с водой.
Она тарахтит что-то на пашто, но опять мимо, а потом разводит руками, и это понятно – гарантий никаких.
- Глупо сдохнуть в Пакистане от царапины, - говорит Илья, рухнув на табуретку рядом с койкой Соло. – Не находишь?
Тот бредит о чем-то своем на дивной смеси английского и итальянского с вкраплениями русского мата и еще какого-то языка, который не опознать. Трясется так, что зубы стучат. Илья кладет холодную ладонь на лоб – даже по жаре холодные, сам знает. Тот тянется к прикосновению, затихает немного.
Сутки без сна и пробег по пустыне сносят в тяжелую дрему. Когда он снова открывает глаза, Соло мутно глядит в ответ.
- Ковбой? – Илья сглатывает комок в горле. Больной взгляд, весь целиком, а сам Соло несчастный, каким не был даже после пыток.
- Все плохо? – сипло спрашивает он, срывается в сухой кашель.
- Пей, - Илья сует под нос чашку с вонючим отваром.
- Дрянь.
- Переживешь.
- Может, и нет.
- Не дури.
- Если нет, то передай моей… - Илья сощуривается, и Соло вяло ухмыляется. – Шучу.
- Ты мне еще на вопрос не ответил, так что никаких завещаний.
- Ладно.
Соло закрывает глаза и сжимает зубы, чтобы не стучали.
Илья ждет машину или еще чего-нибудь. Кроме ждать и Соло у него здесь нет ничего.
Бабкина внучка, завернувшись по глаза в платок, приносит ему поесть – пресные лепешки и подобие чая.
- И что тебя так заел этот шрам? – спрашивает вдруг Соло позже, уже темнеть начало. Жара удушила обоих почти до смерти, как люди вообще здесь живут?
- Интересно.
- Тебя не учили, что неприлично спрашивать об увечьях? – ехидства в голосе определенно не достает.
- Говорят, шрамы украшают мужчин.
- Я этим телом работаю, между прочим. Соблазняю женщин.
- И не только.
- И не только. Неприлично.
- Между нами осталось что-то неприличное? – ворчит Илья, смахивая со лба пот. И со лба Соло тоже, мокрой тряпкой, видавшей виды.
- Ладно. Я расскажу, чтобы ты дал мне умереть спокойно, - переводит дух, собираясь с силами. – Был у меня короткий роман с одной француженкой. А потом ее муж вернулся домой на день раньше. Я как раз пытался вылезти в окно, а у него оказался револьвер. Ну и…
Илья фыркает, а потом начинает смеяться – забыл уже, когда так в последний раз. Откат, не иначе.
Соло бледно улыбается, глазами тоже.
- Это очень несмешной анекдот, - говорит Илья, когда отпускает. – Мне нужна правда.
- Когда я тебе в последний раз врал?
- Ну да.
Соло снова затихает, но вроде не колотится так сильно. Илья сползает на пол, чтобы дать отдых затекшей спине, и закрывает глаза.

Машина приезжает утром. За полтинник водитель готов отвезти их хоть на край света. Илья вытаскивает Соло из дома, заталкивает на заднее сидение, садится рядом. Тот безвольно приваливается к плечу, но лихорадка отступила.
Илья машет бабке напоследок и протягивает в окно еще десятку – заработала.
Выиграла им немного времени. Хватит, чтобы узнать немного правды.

[Мойра*]

ах, если бы кто-то снял все эти замечательные сюжеты!! Пару сезонов уж точно написали на этом фесте.
Прекрасное исполнение)) Такое яркое и реалистичное. До скрипа песка на зубах.))

[Squirry]

Соло с загадочным шрамом на заднице)))
Хорошо-то как. Все хреново, пустыня, проваленная миссия, куча трупов, мало воды, рана, сепсис, горячка, - и так все хорошоооо)))) вот прям как надо. Во всем этом адском коктейле из жары, кровищи и неудач просвечивает какое-то "все будет хорошо". Из серии "если есть в кармане пачка сигарет, все не так уж плохо на сегодняшний день". Пока эти два чувака вместе, не все еще пропало. Мне при чтении несколько раз вспоминалась коротенькая повесть Жапризо "Прощай, друг" - не сюжетно, а именно ощущением, что дело провалено, но не все пропало. Будет следующий раз, и он будет лучше.
Понравилось очень.

[muxoe_kuco]

Божественно прекрасно!!!

Просто великолепно написано, аж песок на зубах хрустит!
одно жаль - МАЛО! но это уже непомерно наглые придирки и домогательства)
Спасибо!!!

[River_S]

Очень настоящая история получилась.

[tomoe godhzen]

Снимаю шляпу — очень сильное исполнение! Очень атмосферно, живо, горячо и красиво, даже среди крови, грязи и прочего. Потрясающий текст, вхарактерные парни. Огромное вам спасибо! Это прекрасно и очень цепляет

[Anarda]

очень классно! спасибо

[November_Charlie]

Понравилось!

[скрытный товарищ]

Очень живой текст, прям буквально ощущаешь его на своей шкуре. Спасибо, автор, очень понравилось.
нз

[Molly_Malone]

Да, такой фильм по этому тексту вышел бы, конфетка просто!

[kittymara]

Хорошо получилось. Спасибо.

[скрытный товарищ]

Мойра*, muxoe_kuco, River_S, tomoe godhzen, Anarda, November_Charlie, скрытный товарищ, Molly_Malone, kittymara, автор страшно благодарен вам за поглаживания

Squirry, непременно все будет лучше, потому что быть иначе не может. Даже если пока все хреново.
Спасибо)

Автор

[Мойра*]

скрытный товарищ, не могу избавится целый день, автор, это вы виноваты!!


Cкачать Тонкий шрам на любимой попе бесплатно на pleer.com

Если вслушаться в текст, он доставляет каждой строчкой))

[Squirry]

Мойра*, ыыы, вот у меня оно тоже в голове крутилось)
Я бы, словно ненормальный, влюбился опять в этот шрам на твоей левой ягодице!
Шрам на морде - украшение грубых мужчин ( типа Курякина), шрам на попе - украшенье агента Соло)))

[Мойра*]

Squirry,

Шрам на морде - украшение грубых мужчин ( типа Курякина), шрам на попе - украшенье агента Соло)))

Вы уловили самую суть!

[АТуин]

Здорово! Спасибо!

[скрытный товарищ]

Мойра*, гг
мог бы выйти флафф. Но не вышел)

АТуин, спасибо!

Автор

[Login 7]

Ох, Автор! Так хорошо исполнили, что я несколько раз перечитала. Очень понравилось! Особенно, что не все миссии успешные, а и такие тоже бывают, когда все буквально разваливается и идет не по плану.

Шикарная история!

[Мев]

Очень яркая и живая история, когда с одной стороны все хреново, а с другой... прорвемся, могло быть и хуже. Парни такие настоящие, в характере, и искры между ними никуда не делись.
Шикарный, просто шикарный текст. Уважаемый автор, спасибо

[- Katerina -]

замечательно)) спасибо.

[Зефири]

[arlit]

Автор, спасибо! Какой же живой текст!

[kitiaras]

Login 7, shit happens
спасибо!

Ангрбода, рада, что зашла)
спасибо)

Мев, спасибо вам большое

- Katerina -, и вам))

Зефири,

arlit, спасибо

Афтар

[Login 7]

kitiaras, нет слов, одни эмоции. Пришла на коммент и заново перечитала.

[kitiaras]

Login 7,